После четырех дней жизни на севере Ирландии, в окрестностях Донегола, я понял, что больше не могу пить и – есть.
И вообще больше ничего не могу. Упасть и спать! Кажется, Саша Васильев из группы «Сплин» пел: «Я пью чуть больше, чем могу, но меньше, чем хочу…» А чуть раньше Шурик в «Кавказской пленнице» поднял бокал за то, чтобы «наши желания всегда совпадали с нашими возможностями». Однако на севере Изумрудного острова, где думаю, не бывали оба Саши, все идет кувырком. И в какой-то момент, отдохнув в Дублине, понимаешь: гори эта столица синем пламенем, ухожу на север!
Здесь, на севере, и люди другие, и уклад жизни. Тут до сих пор действует принцип общины и – главного в ней. Если главный что-то говорит, это – закон, это уже не обсуждается. И законы здесь вовсе не те, которые утверждают в кабинетах Дублина. Законодательница – сама жизнь. Представители гарды это прекрасно осознают и никогда не вмешиваются, даже на улицах лишний раз не появляются, понимая, что их форма на севере совершенно нелепо смотрится, машине с зеленой полосой не уступит дорогу ни одна повозка, запряженная лошадью, и даже бараны с овцами будут нагло переть на светофоре на «красный» прямо перед блюстителями закона…
По пути в милый, уютный городок Баллишэннон я видел на дороге две аварии. С одной стороны – машина гарды врезалась в дуб у обочины, с другой – в канаву съехала повозка, поскольку осел, который ее тащил, видимо, засмотрелся на первую аварию. На дороге толпилось множество людей, наверное, из всех окрестных поселков. Все они наблюдали, как несколько человек вытягивают из канавы повозку и приводят в чувства шокированного осла. При этом, на помятую всмятку машину гарды никто даже внимания не обращал, а человек в форме печально сидел на обочине и курил сигарету. Ждал своей очереди, когда на него хоть кто-то глянет… Видно, он был не местный, либо – не уважаемый главой общины. В противном случае, помогли бы в первую очередь ему, а не ослу…
Я ехал на Север, всецело рассчитывая на удачу и мечтая попасть на фолк-фестиваль в Баллишэнноне. Ведь о резервации билетов я толком не договорился (их запросто могло и не быть), где поселюсь – не знал, денег взял мало и даже не посмотрел заранее прогноз погоды. Будь что будет! Примерно с теми же чувствами я лет семь назад ехал на Русский Север – на Кольский полуостров… Север так или иначе все решит сам: принять тебя или нет. Но, повезло, меня принял!
На фестиваль пустили сходу. Его организатор Мартин, после того, как я рассказал свою историю, воскликнул: «О, ты из русской газеты! Из Дублина! А родился в Латвии! О, фак, как же далеко! Проходи, брат!» Но это еще не все. Оказалось, он, судя по всему, и был главным в местной общине. А раз он меня принял, то все остальные жители, узнав о «русском журналисте» минут этак через пять (новость прокатилась эхом по городку), сразу же отнеслись к вашему автору, как к своему. Были открыты все двери, в барах наливали до краев, кормили до отвала. А потом еще и поселили в доме у добродушного ирландца Тома. Причем, жил я все дни один в двухэтажном доме, где стоял большой холодильник, забитый провизией (об этом распорядился главный): завтракай, обедай, ужинай, гость дорогой, – сколько влезет.
По вечерам Том приходил домой, перед этим крепко посидев с друзьями в местных барах, и все время хотел «продолжения банкета». «Русский! Я хочу знать, как пьют русские! Есть водка! Вздрогнем! На посошок!» Последние слова он произносил по-русски с североирландским акцентом. Я так толком и не понял, где он этого добра нахватался… Правда, с водкой некрасиво получилось (прости меня, Том!). Не пью я ее (как говорил Шурик, хоть и о вине, «не имею физической возможности»), зато виски и пиво – пожалуйста. Поэтому водку пришлось незаметно переливать из полной рюмки в пустую (ими на кухне все было заставлено), а потом прятать на подоконнике за горшками с цветами…
На следующий день решил зайти выпить кофе в одном баллишэннонском кафе. У кассового аппарата я застыл. Рядом две девушки, официантки, говорили по-русски. И здесь на «крайнем севере» наши! И они очень удивились моему появлению. Юля с Таней и отличным крепким кофе вашего автора напоили, и сходу рассказали обо всех достопримечательностях городка. Юля порекомендовала посмотреть самый старый мост Ирландии, который был совсем рядом – перекинут через речку Аббей.
Но до моста я так и не дошел… По пути меня чуть не смыл в Атлантический океан самый обычный ирландский дождик: льет стеной, каждая капля бьет с силой пули из воздушного пистолета и иголкой пробивает любой защитный слой на самых непромокаемых в мире куртке, штанах, ботинках. Промок насквозь за десять минут и испытывал, наверное, самые “прекрасные” ощущения, какие только можно вообразить, поскольку вдруг задул еще и ледяной ветер. Но к мосту попасть хотелось. И я шел!
Вдруг посреди дороги останови-лась машина. Из-за опущенного окна раздался женский голос: «Журналист, тебе куда?» О-о-о! Вы не поверите, насколько приятно, если тебя узнают и предлагают помощь, когда ты промок, промерз и уже готов утопиться в океане (ну, чтобы долго не мучиться). «Нет, не надо тебе к мосту, – сказала милая Мэри, сидевшая за рулем. – Я тебя на пляж отвезу». Пляж, так пляж, терять все равно уже нечего. «Там красиво!» – подбодрила меня Мэри. Красиво так красиво… Но там было действительно красиво! Волны высотой в метра три били о скалы, в небе были все оттенки серого и черного, ураганный ветер, казалось, собрался унести в океан крепкие каменные дома на берегу. Но Мэри уехала… «Ты легко найдешь дорогу обратно. Главное, иди все время налево», – сказала на прощание она и элегантно взмахнула ручкой.
Но «лево» оказалось понятием весьма относительным. Налево от берега океана расползалось как минимум пять дорог, а самая левая вообще спускалась к воде. Ладно, выбрал самую левую из «правых» дорожек, и через час заблудился окончательно. Около одного домика заметил мужичка. «Заблудился? – хозяин дома все понял сразу. – Я тебя подвезу до города. Ты есть хочешь? Хочешь? Проходи! А пиво? Проходи, проходи!» «Проходи», «ешь», «пей» – и все для человека, которого первый раз в жизни видишь, и скорее всего – в последний. Северяне поистине прекрасные люди!
Через час я был уже в Баллишэнноне, где Юля (добродушная, милая, красивая!) после работы решила отвезти показать соседний городок – Бандоран. Город приятный, на нескольких улицах открыты двери пятидесяти одного паба, в которых не смолкает живая музыка – ни днем, ни ночью. И люди в Бандоране хорошие. Например, друг Юли – Влад, тоже очень приветливо встретил вашего автора. Спасибо! Хоть Влад не “состоял“ в “северном братстве“, но душа – северная!
…И так все время, четыре дня без перерыва: обычные северяне, северяне-музыканты, северяне-бармены, все были рады гостю. Еле дошел до автобуса, направлявшегося в Дублин. Засы-пал на ходу, но при этом светился от счастья. Водитель автобуса сказал: «Ты был на фестивале. Я знаю организатора Мартина. Ты что-нибудь хочешь?» Я был готов выскочить на ходу из окна!
Но я бы не разбился ни при каких обстоятельствах. Ведь эта дорога была своей, в своем городе, где своих уважают. А свой человек на севере – это все!
Игорь МЕЙДЕН
Последние публикации в категории
Похожие публикации
